Saturday morning thoughts.

Los sábados por la mañana tengo terapia. Temprano, a las 8 A.M. Antes tenía un horario más accesible, a las 12, pero interfería en muchas cosas, así que opté por tan castigadora sesión.

Ello que implica que cada sábado, llueva, truene o relampagueé estoy corriendo rumbo a San Miguel Chapultepec desde donde me encuentre, sea San Rafa (donde vivo bajo el yugo de mi madre), CU (Sara), San Antonio Abad (mi tío Geova), Pantitlán (Rous), Iztacalco (Ale), o, la última vez, de la Del Valle (Argen). Así me muera de sueño, esté curando la cruda o todavía borracha (sólo un par de veces), no haya acabado mi extra a pesar de pasar la noche en vigilia, etc.

Hoy no quería levantarme de la cama. Toda la semana he dormido mal, y ayer particularmente peor, así que en la mañana estaba cansada, con mucho sueño y contemplé quedarme a dormir. Pero el sentido de responsabilidad, el conocimiento de que iba a faltar a dos sesiones futuras y, sobre todo, mi codera (me cobran las sesiones aunque no vaya) ganaron y me levanté, refunfuñando.

Me arreglé rápido para no llegar tan tarde como de costumbre y emprendí el viaje. Mientras iba en el taxi (me dio demasiada flojera caminar del metro) me percaté de una calcomanía de la bandera inglesa en el carro de enfrente.

Empecé a recordar buenos viejos tiempos, con una sonrisa enorme, pero tan absorta estaba en eso que olvidé decirle al taxista que se fuera en el carril izquierdo y pasé la calle. Cuando me di cuenta, fue más fácil bajarme y caminar las tres cuadras restantes, lo que había tratado de evitar a fin de cuentas.

Entonces ahí me tienen caminando a paso veloz esas cuadras, hasta llegar al edificio. Cuando entré, quedé muy sorprendida. Todo el lobby estaba cubierto de una capa de polvo blanco con olor fuerte, ligeramente parecido al de detergente. Por lo que entendí de lo murmurado por mi terapeuta, cuando nos condujo a un salón distinto al de siempre, el polvo cubría los tres niveles de la casa.

Mientras ella informaba a la secretaria del cambio de salón, pregunté a mis compañeros de terepia lo que había sucedido. Una me dijo que -no se explicaba cómo- un extintor había explotado.

-¿Y cubierto los tres pisos?
-Por eso no nos explicamos como.

Ante mi cara de duda, mientras maquinaba teorías en mi mente que no explicaban el suceso de forma terrenal (salvo un pequeño ventarrón o terremoto interno al edificio), otro de mis compañeros, en voz conspiracional, nos dijo que ya se había enterado de lo que en realidad había pasado.

-Alguien agarró un extintor y corrió por todo el edificio bañándolo -y a las personas en su camino- con polvo.

Todos nos quedamos un rato meditando eso. Pensé que alguien debió estar muy molesto con su terapeuta o psiquiatra para desquitarse vía agentes extintores.

-Bueno, hay psiquiatría por algo en el edificio...- mencionó alguién.

-No sé como digerirlo. No me gusta hablar de normalidad, pero creo que esto es algo pesado; digo, ¿correr por ahí rociando a la gente con un extintor?- digo alguién más.

Claro, al tener una visión pesimista, metí mi opinión al debate: - por lo menos fue un extintor.

Todos me voltearon a ver, confusos, por lo que creí pertinente aclarar -Pues sí; digo, ¿cuánto daño hace el polvo? Piensen que si hubiera sido un arma...

Fue muy interesante; nunca había visto caras cambiar de perplejas a temorosas en cuestión de segundos. Luego se vieron entre sí con risas medio forzadas mientras me daban la razón, en lo que entró la terapeuta y cambiaron rápido de conversación.

Pero a pesar de todo, creo que todos nos quedamos pensando en ello. Por un momento visualicé los repentinos ataques de furia, balaceras y atentados que pasan en la tele. Pensé en las probabilidades de que sucediera en cualquier lugar y, con mayor razón, en donde ofrecen terapia a personas que se aceptan enfermas.

Something to mull over, I guess.